Me llama la atención cómo el cuerpo se convierte en mapa de su oficio: la camisa pegada a la piel, los brazos llenos de heridas, la "piel mona hecha puré". No hay victimismo en esas marcas, sino orgullo. La protagonista elige esta vida frente a otra más cómoda o convencional ("no me pidas que prefiera hacer claquet" —el claquet como símbolo del cine, del artificio, de la falsedad).
Hay algo profundamente revolucionario en la forma en que asume su feminidad ("mi piel mona") sin renunciar a la aspereza de su trabajo. No es una musa, no es una flor frágil: es fuerza bruta que también se perfuma con resina de pinares.
La cantina donde otros lloran penas mientras ella engrasa su cadena es una imagen poderosa: la acción frente a la queja, la reparación frente al lamento. Y esa conexión con la naturaleza ("me sumerjo en el verdor", "su resina mi festín") no es pastoril ni romántica; es una comunión áspera, real, de quien conoce el bosque desde el esfuerzo.
Al final, "Dando leña" es un canto a la autenticidad. A elegir una vida que deja huella, que duele, que cansa, pero que es propia. Porque, como canta, "es mi vida" —y eso, dicho así, sin aspavientos, es la rebeldía más profunda.
